inalphabet

les aîles sont détachées, tant de vivance dans ce champ de silence, mais nous ne volons plus
les aime sont d'un rose passé et les n brûlent les larmes à l'encoignure de l'oeil
l'eau tranche l'épais dans sa largeur cuite

les r des doigts diluent leurs sérieux esquivés

t'es-tu humilisé dictent les grandes personnes

j'aurais vénale tout pris de vous, jusqu'à vos airs, jusqu'à vos rires

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Le froid a glissé sa main dans ma nuque. L’air est d’un gris poussiéreux. Le temps coule lourd comme du plomb. En fusion. La rage couve. Sous le bleu laine et sous la peau tachetée, un cœur bat jusque dans la gorge et cogne. Tout est sombre, terne plutôt. Mais dessous la lave de la colère monte en ébullition. Les façades et leurs camaïeux de beige sale et gris s’alignent comme des cibles le long de la rue. Les couleurs ont déserté leurs joues comme le sang quitte le visage en colère. Que le gris s’effiloche en nuage ou se déchire en flocons… que le vent vienne et qu’il balaie le front soucieux du ciel.
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