Les embrassés

Morsure du triste dans le cou. Le triste te tient et te promène d’une pièce à l’autre avant de te relâcher. Les yeux encore bleu, le ciel encore gris : au bord de tout, il y a le devenir. Plan blanc où mâcher le jour en gris. Peindre nos cœurs en transparent et nos bouches en rires le temps d’un soleil.

Un rayon de soleil découpe ma main sur le clavier. Le tissu grince contre le vernis du bois. Le vert n'est plus tendre mais le bleu est dur à force de tendre au gris. (Impression de feuilles traversées de lumière sur un ciel tendance pluie.) Des éclats sur la pierre verte comme des éclaboussures. Le doigt replié qui cherche la lettre. Je collectionne ces instants le long du fil de la phrase. Je respire. Lentement encore. Profondément. En corps.

Dès les premières notes, une intimité. La main rejoint la bouche et la cache. Dans ce geste hérité de la grand-mère maternelle. Pour cacher le tremblement. Des lèvres. La sonate est jouée et rejouée. Plus tard seulement, le nom de l’auteur est prononcé. Scarlatti. Une émotion lointaine. Joie du souvenir. Et mélancolie de la mélodie connue. C’étaient tes doigts sur le clavier. Je ne pensais pas que plus de vingt ans après le souvenir de toi reviendrait par l’ouïe. Plus la tristesse ni la colère. Loren, je ne t’en veux plus. Reste ce motif que mon oreille connaît... encore.... Ce deuil est fait. Il est plus léger que d’autres.