Coudre l'instant

J'ai tiré sur l'horizon comme sur un élastique. La ligne s'est déformée en aiguille dont le chat s'ouvrirait sur le rond soleil qu'un long fil de lumière suivrait pour coudre l'instant dans la doublure du temps.
Je range les conditionnels dans la vanité du tant qui n'a prise.

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Le froid et le sang

Le froid a glissé sa main dans ma nuque. L’air est d’un gris poussiéreux. Le temps coule lourd comme du plomb. En fusion. La rage couve. Sous le bleu laine et sous la peau tachetée, un cœur bat jusque dans la gorge et cogne. Tout est sombre, terne plutôt. Mais dessous la lave de la colère monte en ébullition. Les façades et leurs camaïeux de beige sale et gris s’alignent comme des cibles le long de la rue. Les couleurs ont déserté leurs joues comme le sang quitte le visage en colère. Que le gris s’effiloche en nuage ou se déchire en flocons… que le vent vienne et qu’il balaie le front soucieux du ciel.
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