Multiplier les ciels

Les dentelles espacées commettent des illusions. A l'ose l'eau se fend. La pulpe de la paume écarte les chiffons encarnés. Les cils multiplient les ciels. A la commune mesure, les voix de l'écrit longent les brisures et s'enluminent. Les bourgeons s'agglutinent dans nos peaux papillons. Je bruisse de nos âmes dépliées. Et la mer me baigne de toi dans tous les plis de l'oubli. Ma mémoire a pour prénom les baisers non encore échangés. Éparpillée de toi, j'interpèle le doux à nos lèvres mélangées. Nos peaux emmêlées sèment à la verticale du temps. Et le senti mande la feuille tendre sur l'aîle blanche.
Dispersée, la poudre de nous fait frétiller les soupirs. Les papilles palpitent des saveurs de joie.

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Le froid et le sang

Le froid a glissé sa main dans ma nuque. L’air est d’un gris poussiéreux. Le temps coule lourd comme du plomb. En fusion. La rage couve. Sous le bleu laine et sous la peau tachetée, un cœur bat jusque dans la gorge et cogne. Tout est sombre, terne plutôt. Mais dessous la lave de la colère monte en ébullition. Les façades et leurs camaïeux de beige sale et gris s’alignent comme des cibles le long de la rue. Les couleurs ont déserté leurs joues comme le sang quitte le visage en colère. Que le gris s’effiloche en nuage ou se déchire en flocons… que le vent vienne et qu’il balaie le front soucieux du ciel.
Lire la suite

Le chemin vers la maison de cailloux

 Le chemin vers la maison de cailloux serpente et tourne jusqu’à la porte à la fenêtre de verre. Avec ses murs couleur meringue, elle se détache à peine dans la neige. Enroulée dans mon plaid aux couleurs de l’automne, je tiens ma tasse à deux mains et du regard je scrute le pré voisin. La lumière crue est presque blanche. Quelques brins d’herbe percent la surface froide de leurs têtes. Quelques notes au saxophone et le tilala de Barbara. Je souffle en chantonnant. Tu n’es pas là, tu viens bientôt. Un cahier à côté de moi lance des lignes où j’accroche le bleu de mes phrases. Un rai de lumière dessine un trait sur le sol, je vois de fines pellicules flotter dans le champ lumineux. J’entends le cliquetis de la clé dans la serrure. Mon regard croise celui du cheval brun. L’air est plein d’odeurs de cannelle et de vanille, le four vient de s’éteindre. Je sens le chaud baiser de tes froides lèvres sur ma tempe. Le temps est passé, tu es là, assis près de moi. Je glisse la pointe de mes pie
Lire la suite

ANOU K

  J'ai 10 ans. Je sais que c'est pas vrai. Mais j'ai dix ans. C'est pas vrai, j'ai vécu tant d'éclosions de fleurs. Avant,  mes pieds touchaient la terre. Je marchais dans la boue. Mes yeux, couleurs de chêne, se levaient pour voir le bleu. Maintenant je suis dans le bleu, je flotte et j'ai dix ans. Même si c'est pas vrai. Ma mère, quand elle m'appelle dit Anou-k A nous... K. Ke veux-tu ? Kue fais-tu ? K'est-ce Ki se passe ? ANOU K Mon père ne dit rien. Il grogne. C'est un grognon. ou un grogneur. Il ne sait pas pourquoi. Il imite. il singe. Ou il est de mauvaise humeur. Il grogne. C'est tout. Je suis grande comme... moi. Papa a mis un coup dans l'arbre juste à  ma hauteur, dans le tronc. J'ai deux pieds, deux mains. J'adore mon nez, je veux dire j'adore sentir par mon nez. Le vert sent le mouillé. Le bleu sent le soleil. Le rouge sent les baies avec maman ou la viande avec papa. J'ai les cheveux le long de mes joues o
Lire la suite