Mal au gris.

Premiers froissés de jaune... Eclats clarteux qui jouent à colin maillard sur les nervures encore vertes.
Le tilleul ment sec sous la brise bruissante.
Tous les grains de beauté du feuillage chuchotent des constellations.
J'ai mal au gris des pluies à venir.
La chaleur solaire se terre.
Je croise les sens interdits et les doigts. Le courage a l'âge du matin.

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