Ce bas lancé


Balancer les pétales blancs de coups de hanches, les deux tiges emballées de tulle vert, je plie sans casser.
Ça fleure bon le printemps.
La mer vient se casser sur ma poitrine et délivre des éclats de coquillages sur le gris des rocs couverts d’écume.
Le vent est gai et mutin, il fait frissonner la peau de l’île.
L’herbe gracieuse forme des coussinets aux lapins.

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