Hérésie

Hérésie des peaux éloignées. Jusqu'à la voix qui se hante elle-même. Le soleil raye, le son se réinvente sous le diamant qui picore les pastels pour s'en couvrir dans un pétillant silence.
Mais je ne peux tenir ma main pour me rassurer ni m'expliquer pour me réconforter. Je me tiens deux bouts.

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Le froid et le sang

Le froid a glissé sa main dans ma nuque. L’air est d’un gris poussiéreux. Le temps coule lourd comme du plomb. En fusion. La rage couve. Sous le bleu laine et sous la peau tachetée, un cœur bat jusque dans la gorge et cogne. Tout est sombre, terne plutôt. Mais dessous la lave de la colère monte en ébullition. Les façades et leurs camaïeux de beige sale et gris s’alignent comme des cibles le long de la rue. Les couleurs ont déserté leurs joues comme le sang quitte le visage en colère. Que le gris s’effiloche en nuage ou se déchire en flocons… que le vent vienne et qu’il balaie le front soucieux du ciel.
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Le chemin vers la maison de cailloux

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ANOU K

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