tag:blogger.com,1999:blog-28578797119429208932024-03-05T08:13:05.088+01:00Les embrassésThétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.comBlogger639125tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-11942672161311976822023-09-06T15:08:00.006+02:002023-09-06T15:08:52.486+02:00ANOU K<p> <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai 10 ans.</span></p><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je sais que c'est pas vrai.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Mais j'ai dix ans.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">C'est pas vrai, j'ai vécu tant d'éclosions de fleurs.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Avant, mes pieds touchaient la terre.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je marchais dans la boue.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Mes yeux, couleurs de chêne, se levaient pour voir le bleu.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Maintenant je suis dans le bleu, je flotte et j'ai dix ans.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Même si c'est pas vrai.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ma mère, quand elle m'appelle dit Anou-k A nous... K.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ke veux-tu ? Kue fais-tu ? K'est-ce Ki se passe ?</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">ANOU K</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Mon père ne dit rien.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Il grogne. C'est un grognon. ou un grogneur.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Il ne sait pas pourquoi.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Il imite. il singe.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ou il est de mauvaise humeur.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Il grogne. C'est tout.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je suis grande comme... moi.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Papa a mis un coup dans l'arbre juste à ma hauteur, dans le tronc.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai deux pieds, deux mains.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'adore mon nez, je veux dire j'adore sentir par mon nez.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le vert sent le mouillé.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le bleu sent le soleil.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le rouge sent les baies avec maman ou la viande avec papa.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai les cheveux le long de mes joues où le vent souffle, de l'air. Des airs.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai dix ans. Dans cette dent que tu as trouvée, j'ai dix ans.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Pour toujours. Hier et demain. Et le demain de demain.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ma voix pépie comme les oiseaux, on dirait qu'elle est au sommet, de la plus haute cime.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ou alors elle cailloute et chantonne comme le bruit de l'eau sur les pierres dans le ruisseau.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'aime ma langue sur les dents, il y a des bruits qui claquent, qui chuintent.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">ça fait du sens.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le sens, c'est quoi.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Comme papa qui tue le bison pour que je le mange.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">C'est ça le sens. A peu près.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Tu sais que j'ai dix ans. Parce que j'ai perdu ma dent.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Celle que tu as trouvée.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le bison avait cuit longtemps.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Le feu avait brûlé longtemps.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">MAis l'os ne cuit pas.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ma dent l'a appris qui a mordu dessus.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Et le sans du bison avec le sang mien dans ma bouche se mélangent. Un goût étrange.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Maman me donne une feuille verte et un petit clou de bois à mordre.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">La dent ? Je l'ai cachée sous ma peau de bison.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">MA peau qui est toute pointillée de tâches de soleil, ma peau à moi, je l'ai lavée, comme ma bouche.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je n'ai pas pleuré.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai juste rangé ma dent perdue.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Et puis au soleil levant, je suis partie avec elle.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je l'ai entourée de feuilles, de fleurs et de tiges et j'ai creusé pour l'enterrer.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Peut être qu'elle poussera.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Qu'une autre moi va grandir.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Qui aura dix ans en naissant.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je sais.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai dix ans pour toujours dans cette dent-là.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">C'est tout ce que tu sais de moi.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Tout le reste, comment le saurais-tu ?</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Mes cheveux blonds et longs. Mes yeux verts. MA bouche couleur baies roses. Que devines-tu de moi ?</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Quand je reviens ce matin-là, avec ce trou dans ma bouche, je la garde fermée. ça fait des courants d'air. Je n'aime pas ça. </div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Maman sourit en coin. Elle ne me croit pas, elle me prend par la main et m'entraîne jusqu'au foyer du centre.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">De son sac en bison qu'elle avait attaché à la taille, elle sort des merveilles.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">J'ai les yeux qui me sortent du visage et les joues aussi chaudes que lorsque je suis près du feu. </div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Les formes qu'elle sort de son sac sont arrondies et dentelées. Des kok. Des coques. </div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je les regarde de tous mes yeux. J'en prends une et la frotte contre la peau de ma main.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Je vois maman que en attrape une: elle fait une boucle avec un fil, une ficelle, une corde, à l'autre bout, une autre kok qu'elle noue.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Elle pose les koks et le fil sur mon cou.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Elle sourit.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">De la lumière dans son visage éclaire et éclabousse le jour.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">C'est beau. Bravo.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Et ce collier ? tu l'as trouvé ?</div>Thétikhttp://www.blogger.com/profile/17661825609531274442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-71424523736610396572022-11-30T13:54:00.001+01:002022-12-05T13:55:51.111+01:00Le froid et le sangLe froid a glissé sa main dans ma nuque. L’air est d’un gris poussiéreux. Le temps coule lourd comme du plomb. En fusion. La rage couve. Sous le bleu laine et sous la peau tachetée, un cœur bat jusque dans la gorge et cogne. Tout est sombre, terne plutôt. Mais dessous la lave de la colère monte en ébullition.
Les façades et leurs camaïeux de beige sale et gris s’alignent comme des cibles le long de la rue. Les couleurs ont déserté leurs joues comme le sang quitte le visage en colère. Que le gris s’effiloche en nuage ou se déchire en flocons… que le vent vienne et qu’il balaie le front soucieux du ciel.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-38007586747948781602022-10-10T14:41:00.001+02:002022-11-25T14:43:03.457+01:00Le chemin vers la maison de cailloux<p> Le chemin vers la maison de cailloux serpente et tourne jusqu’à la porte à la fenêtre de verre. Avec</p><p>ses murs couleur meringue, elle se détache à peine dans la neige. Enroulée dans mon plaid aux</p><p>couleurs de l’automne, je tiens ma tasse à deux mains et du regard je scrute le pré voisin. La lumière</p><p>crue est presque blanche. Quelques brins d’herbe percent la surface froide de leurs têtes. Quelques</p><p>notes au saxophone et le tilala de Barbara. Je souffle en chantonnant. Tu n’es pas là, tu viens bientôt.</p><p>Un cahier à côté de moi lance des lignes où j’accroche le bleu de mes phrases. Un rai de lumière</p><p>dessine un trait sur le sol, je vois de fines pellicules flotter dans le champ lumineux. J’entends le</p><p>cliquetis de la clé dans la serrure. Mon regard croise celui du cheval brun. L’air est plein d’odeurs de</p><p>cannelle et de vanille, le four vient de s’éteindre. Je sens le chaud baiser de tes froides lèvres sur ma</p><p>tempe. Le temps est passé, tu es là, assis près de moi. Je glisse la pointe de mes pieds sous ta cuisse.</p><p>Tu me racontes, ton parcours, tes énervements, et l’ambiance se charge d’électricité. Barbara s’est</p><p>tue. Son Pierre est arrivé. Le saxophone se lamente encore un peu. Tu me prends la main et je souris.</p>Thétikhttp://www.blogger.com/profile/17661825609531274442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-71544891855728209562022-09-22T16:02:00.001+02:002022-09-27T16:02:40.776+02:00Le pot de lumière<p>Il dansait en rond dans son pot de lumière, sans se soucier de la pluie qui tombait fort tout autour. Moi qui passais par là, je lui dis: "et toi le joyeux danseur, courras-tu hors de ce mirage jusque sous les arbres profonds ?" Avec bonne humeur, il passa la main sur sa tête, qu'il avait chauve, et se mit à courir sur les parois de ce pot, le visa gai, heureux de sortir de sa routine. Je lui souris et lui, riant au travers, me dit qu'il aimait le rouge et le silence. Je me tus et lui tendis une rose rouge..</p><div>Depuis ce jour, mon corps se déplie et s'élance dans la candeur d'un silence partagé en arabesques longues et trace de jour en jour les lettres qui nous lient autour de mots miroirs. Mes yeux plongés dans les siens, je virevolte et danse avec pour partenaire ce danseur sans nom et sans âge, qui sans moufter m'a rejointe à l'orée d'une forêt pour y danser une vie qui s'éloigne de la routine honnie. Nos mains se prennent parfois et le cœur nous tient émus quand en arpentant les sous-bois dans notre quête de champignons, nous retrouvons nos doigts emmêlés sur le bruit de la terre. Chaque instant est une note muette qu'il nous appartient d'interpréter en gestes élancés et sauvages, au milieu des feuilles qui bruissent la splendeur. Parfois nous rejoignons le pot de lumière en bordant le fleuve qui allonge ses courbes jusqu'à lui où luit le rouge de la rose de notre rencontre. toujours dans le silence, l'émotion nous fait tanguer mais la pluie alentour tambourine comme en écho à nos cœurs qui valsent de concert.</div><div><br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;" /></div>Thétikhttp://www.blogger.com/profile/17661825609531274442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-962643333136739592022-09-21T16:00:00.001+02:002022-09-27T16:01:01.059+02:00Les éclats de terre<p><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Les cheveux emmêlés dans tes doigts, je regarde dans la profondeur de tes yeux. Il est plus tôt que tu ne penses. L'oreille assourdie par le coussin, je vole avec toi. Quelques minutes sur la nuit. </span></p><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">La journée harassante nous a emmenés jusque dans le ventre des forêts pour y chercher l'ombre et des champignons. Les rayons obliques dans la verticalité des troncs traçaient des tirets diagonaux sur ton visage. La lumière caressait ainsi ta joue avec la tendresse chaude des après-midis de fin d'été. Nous nous perdions entre les hauts arbres anonymes. Le regard et la tête penchés, nous cherchions de l'œil à dénicher ici un cèpe, là un bolet. La tête me tournait à force de ne plus avoir de repère fixe. j'entendais bruisser des pas dans les premières feuilles tombées. Les tiens, tantôt tout proches, tantôt plus éloignés. Le geai avait chanté à notre arrivée, depuis un silence soupçonneux régnait. La respiration sèche de la terre sous le poid des pieds s'élevait en poussière, sa couleur se perdait sous les herbes et les feuilles.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">La fatigue des bois me prenait jusqu'au ventre. Dans la splendeur du silence couchant, nos pas nous guidaient jusqu'à l'auto. Qui nous ramena, en traversant le pont sur le fleuve immobile qui déroule ses courbes, jusque chez nous.</div><div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Couchés tôt, la fatigue au coin des yeux, nos respirations se répondent et s'alourdissent. Il est plus tard que tu ne penses. L'oreille dans le moelleux de l'oreiller, j'entends l'écho du bruit de la terre et je scrute ses éclats dans tes yeux.</div>Thétikhttp://www.blogger.com/profile/17661825609531274442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-752634417947360672022-08-02T11:07:00.004+02:002022-08-02T11:07:54.522+02:00Carré Lescurien- nuage, paupière, or, aube ("or" peut devenir "doré" par exemple)
- bleu, chevelure, rivière, vent
- neige, jardin, chavire, splendeur
A la paupière de l’aube, dore le nuage.
Le nuage de l’aube dore ta paupière.
Le nuage de ta paupière à l’aube dorée.
Or la paupière devient nuage à l’aube.
Le vent bleu souffle dans la rivière de ta chevelure.
La rivière bleue de ta chevelure vole au vent.
Le bleu de la rivière met du vent dans ta chevelure.
Le bleu de ta chevelure coule dans la rivière du vent.
La neige du jardin chavire la splendeur.
La splendide neige chavire le jardin.
Le jardin de neige dans sa splendeur chavire.
Il neige de la splendeur au jardin chaviré.
Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-10456461842833375832022-07-14T10:51:00.003+02:002022-08-02T11:06:43.485+02:00PivoinesJ’ai toujours aimé les fleurs. Que ce soit les roses découvertes par hasard près de l’ancienne gare avec Sergio mon amoureux d’alors qui ont servi à égayer la fête scolaire de mes huit ans. Ou les anémones de ma vie d’étudiante. Ou surtout les pivoines roses tendre. Que je ne supportais plus de voir l’été de mes trente-six ans.
Oui les pivoines, j’ai mis du temps à réapprendre à les aimer.
On me les a offertes à l’occasion de sa disparition puis de mon anniversaire… en juin 2007. Je n’avais aucun goût à les regarder. Rien ne me touchait. Rien ne m’émouvait. J’étais aux abonnées absentes. Il n’y avait plus âme qui vive derrière mes larmes sèches. J’avais perdu mon bébé en devenir… Rien ne comptait plus.
Je m’efforçais cependant de remettre de la joie et de la vie dans ces yeux et cette âme. A Sainte-Anne, j’étais allée faire le marché lors d’une sortie autorisée. J’en avais rapporté un énorme bouquet de fleurs, avec des glaïeuls. Je me souviens car je n’aime pas particulièrement les glaïeuls contrairement à ma grand-mère maternelle. J’essayais de me dérouter, de me surprendre, de me prendre à contre-pied. J’espérais ainsi me ravir un peu l’esprit par le biais de la vue et de l’odeur.
Cet été à Sainte- Anne a été long et lourd et difficile. Seule l’écriture me tenait. Tous les matins j’écrivais religieusement sur le temps qu’il faisait, imitant par la même Marguerite Duras sans le savoir. Les mots m’emportaient ensuite vers cette adresse à mon bébé que je sentais, pensais avoir été du genre féminin. Je lui parlais de lui et de son père. C’était une façon de faire mon deuil, mes adieux… J’ai quitté Sainte Anne pour Longues Aygues à Nègrepelisse, près de Montauban où je suis restée un peu plus d’un mois. Pas de fleurs là-bas. J’ai mis une chape de plomb sur ce séjour. Moins sur le suivant, un an plus tard.
Encore bien des séjours ont suivi le premier à Sainte-Anne, je ne me remettais pas. Il a fallu en janvier 2009 dépasser les bornes du vivable pour retrouver le goût de vivre. Et quitter Paris qui avait fini par faire mon malheur. Depuis le rose fuchsia a remplacé le rose tendre. Et je tombe plus souvent sous le charme des dahlias et des hortensias. La mémoire de ce bébé m’accompagne au quotidien comme une douce mélancolie.
Moi qui connaissais tous les fleuristes autour de chez moi, je n’y vais plus. Tu m’offres des fleurs parfois, souvent. Et si l’on ne m’offre plus de pivoines, j’ai quand même à nouveau plaisir à les regarder. Quelques fois quand mes pas m’égarent, je rapporte un bouquet mais la joie est là plus souvent que les fleurs.
Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-90446744342876923222022-07-14T10:50:00.001+02:002022-08-02T10:51:16.866+02:00Le matelasDans ma vie j’ai connu nombre de déménagements. Le souvenir le plus cocasse que je garde concerne une histoire de matelas et ne correspondait pas vraiment à un déménagement mais plus à un prêt. Je vivais alors sous les toits et j’avais deux matelas individuels dont un que j’avais hérité de mes parents qui l’avaient eux-mêmes reçu pour leur mariage. Autant dire que le matelas n’était de pas de toute première jeunesse.
Laura, que j’avais rencontrée par le biais de Sigi, un amour temporaire pour lequel je garde encore beaucoup d’affections, est espagnole. Elle allait avoir la visite de l’une de ses jeunes sœurs. Nous étions presque voisines. Alors je lui ai prêté ce fameux matelas. Je dis fameux car il a été l’occasion d’un article que j’ai rédigé dans le cadre de ma formation de Rédactrice spécialisée. Je n’ai plus trace de cet article écrit en allemand. Et c’est bien dommage.
Nous étions trois, Laura, sa plus jeune sœur et moi. La descente du matelas dans les escaliers a été l’occasion de moult rires, éclats de voix et échanges en espagnol, langue que je parle un peu. La petite était en bas, elle avait une douzaine d’années. Laura était au milieu et moi j’étais en haut. J’essayais de retenir le matelas qui ne demandait qu’à dévaler les marches jusqu’au au prochain virage. La petite, dont je ne me souviens plus du prénom, était littéralement écrasée par le volume et le poids du matelas. Elle faisait toutes sortes de mimiques et de sons qui nous amusaient beaucoup. LA descente des trois étages a été épique. Plus drôle encore le trajet jusque chez Laura que nous avons effectué dans sa voiture et dans les larmes de joie.
Je suis restée amie avec Laura, une amitié très forte le temps que j’ai vécu à Stuttgart où elle est restée pour vivre. Pour ma part je suis partie en 2000. Vingt-deux ans de cela. Ma décision a été prise en quinze jours et le déménagement préparé, organisé et réalisé dans ces mêmes quinze jours. Je rentrais en France sans trop savoir où ni ce que j’allais y faire. Au bout de quelques mois j’ai atterri à Paris où j’ai trouvé du travail.
Laura et moi, on reste liées malgré la distance et le temps… Et je n’oublierai jamais les rires qui rebondissaient sur le matelas.
Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-89044637169409459572022-07-12T15:59:00.001+02:002022-09-27T16:03:47.131+02:00Il n'y a pas<p> <span style="background-color: white; color: #17365d; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16px; text-align: justify;">Il n’y a pas de chemin clair sur le coteau, juste toi qui marches de travers et le soleil qui dévide sa clarté dans l’air. Les oiseaux enfoncent leurs têtes dans les nuages et les verront disparaître. Il fait chaud et jour tôt. A deux doigts de revenir, je sais qu’il fait grand vent sur ton dimanche. Et je colle des bouquets au creux des vides. Le dernier bateau sait qu’il est important de ne pas s’arrêter. Tes mains suspendues à la fenêtre un instant font une ombre de cœur. Les lampes et moi sommes éteintes</span></p>Thétikhttp://www.blogger.com/profile/17661825609531274442noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-89385612396216993492021-12-17T16:01:00.004+01:002021-12-17T16:01:37.604+01:00Comme une vagueJe suis sortie de mon phare, les yeux humides, grisée et ébouriffée par le vent et avide de briser le cercle qui menait mes pas toujours en rond.
Je cherchais à pousser sa porte depuis longtemps. Mes pauvres bras encombrés de mots sous lesquels se cachaient mes maux ne suffisaient pas à pousser cette lourde porte de fer rouge. J’ai cherché des biais pour en sortir. Des fenêtres, des clés, de l’énergie. Parfois je croyais y parvenir. Mais elle retombait sur ses gongs. De toutes ces tentatives, je n’en retiens finalement qu’une, celle qui m’a fait sortir pour de bon.
J’ai rempli un dossier de demande de cofinancement de formation. Rien de bien marin…
Un acte très administratif qui m’en a coûté beaucoup. Difficile de mettre en mots studieux et froids tous ces soupçons d’envies, ces débuts de révolution… Entourée de bienveillance, chauffée par le soleil de tant d’affection, j’ai tourné la clé dans la porte du phare : j’ai rédigé et déposé le dossier.
J’ai pris ce bateau que je voyais de loin, dans lequel je m’étais embarquée un week-end à Paris pour tester mes facultés de capitaine… J’y avais beaucoup tangué, malmenée par le vent et mes émotions pas très stables et entamées… plus tard après moult réflexions entre autres tumultes… j’avais parlé de ce devenir possible à des proches, inspirant même des vocations…
J’ai repris ce bateau donc sans trop de convictions mais animée, vivante de ce projet, de cette possible destination, une formation professionnelle d’Art-thérapeute.
J’y voyais la belle bâtisse, ce bois peint et courbé… qui donnait au bateau ses formes arrondies… et je me voyais, caban sur le dos et casquette sur la tête, à la barre.
Mais je me disais que je ne disposais pas des compétences d’un bon capitaine, que je n’y connaissais rien, que je n’avais jamais été que gardien de phare… Regarder les gris de la mer se transformer en verts puis en bleus sous le soleil malingre des journées d’hiver, compter les oiseaux qui piquaient sur les rochers avoisinants, humer le vent, me laisser fouetter le visage par les embruns, regarder passer les bateaux sur les lèvres écumeuses des vagues, c’est un peu tout ce que je savais faire.
Ce que je ne soupçonnais pas, c’est que j’allais être entourée de tout un équipage et que j’allais apprendre à prendre le pied marin, à lire des cartes marines, à utiliser une boussole et un compas pendant plusieurs mois, voire années.
C’est comme une vague… qui est venue d’abord faire tanguer ma barque.
Cette première vague, qui m’a entraînée en pleine mer, ça a été l’accord du co-financement de cette formation en art-thérapie. Ça a été une vague de joie, profonde, qui venait de loin. En piètre capitaine que j’étais alors, je me suis laissé tournebouler et mon bateau a presque chaviré. Mais je me répétais : ce qui compte, ce n’est pas l’eau, ce qui compte c’est de ne pas laisser entrer l’eau dans le bateau : pas de lame, pas de larmes. Si ce n’est brèves, de joie !
Depuis les vagues et les coups de vent se succèdent et s’enchaînent… je m’accroche à ma barre, je vire de bord quand il le faut, je prends mes mesures et je guide ce voilier, maladroitement bien sûr mais j’ai au cœur la certitude d’avoir pris la bonne décision, un bon départ. Et je savoure les embruns, la houle qui me fait tanguer et les couleurs de cette masse d’eau si impressionnante.
L’essentiel étant de ne pas me laisser déborder par mes angoisses, mes appréhensions et mes émotions, je garde le cap.
Et je regarde au loin ce phare qui a si bien su me protéger et me renforcer et qui désormais me sert de repère. Et je serre dans le fond de ma poche et de mon cœur la clef qui m’a fait sortir.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-90526142173726612922021-12-17T16:00:00.004+01:002021-12-17T16:00:55.918+01:00Pendre aux c les cédillesPendre aux c les cédilles, c’est donner du sens aux cas désespérés.
Tendre ses filles vers le ciel, c’est tirer des larmes au réveil.
Il n’est pas plus belle larme que celle tombée pour l’enfance.
Habiller de robes les forêts de jambes, c’est couvrir de feuillage les troncs.
Nul n’est aussi zen que le zef qui n’a plus la toux ni d’atout.
Perdre son tant, c’est gagner son peu.
Nul ne bouge la langue sans y bousculer ses sens.
Sept sont les sentences qui vont par le feu.
Partir c’est fouiller un peu.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-28597990498554290702021-11-10T09:35:00.001+01:002021-11-15T09:36:03.833+01:00AutoportraitChaotique, c’est Thétik
Chaos, c’est l’os à ronger
Qu’a eau, c l’ose arrangé
KO, c rose allongé.
S-pérante S-Thétik
Sinueuse et sirupante, elle ne vise que le sens du Bien
Solide et soluble, elle ne frôle que le sens du Bon
Surmenée et suspicieuse, elle n’évite que le sens du Beau
Hypo Thétik
L’eau la lie et la longe
Plausible elle fut cible
Abstraite elle abrase les faits
Syn Thétik
Sainte artificielle
Teinte d’art t’y ficelle
Feinte mare y ridelle
Pro Thétik
Professe le son pour sens
Produit le sens pour son
Promène le son pour sang
Mer Thétik
Mère sans joies
Mère cent peines
Amère s’en va, s’en vientThétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-82382012286504850912021-10-20T10:24:00.004+02:002021-10-20T10:24:49.039+02:00Le tu se saitPuissance du dire quand le tu se sait.
Tu crois être su.
Mais le tu dans le silence sait, il contient tous les non-dits, tous les loups de sens.
Tapi dans les bois, tu veilles aux crocs et aux pas.
Lourd de toi-même, tu te plains, plein que tu es de ces silences remplis.
Plié sur toi-même, tu redis le dit du tu.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-83586606690100328962021-09-24T11:27:00.000+02:002021-09-24T11:27:00.980+02:00Dévoile-toiDes voiles ah me sonnent, de leurs cliquetis et cordages, de leurs claquements venteux.
Des voiles me harponnent du silence particulier qui espace les bruits de leur vibrance à l’air.
Des voiles soufflent sur la présence de ma peau des souvenirs de matière légère.
Des voiles plissent des boucles endiablées en couronnes reliées de fleurs et de tempérament.
Des voiles passent, à l’horizon, lointaines, lointain.
Des voiles jouent de leur rouge terreux passé avec la brise devant la grève blanche.
Des voiles… toi…Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-61535388889640516242021-09-15T15:34:00.001+02:002021-09-15T15:34:11.084+02:00Que pleure le tempsGlisser du vent entre les mots.
Pour que coulissent les phrases.
Enchanter les silences entre les sons.
Pour qu’ils ravissent les cœurs.
Prononcer des rires entre le gris.
Pour qu’ils soulignent les contours.
Colérer entre les yeux
Pour que pleure le temps.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-8764451458654437912021-09-07T10:35:00.003+02:002021-09-07T10:35:57.463+02:00Prononcer des oragesDans l’ambre projetée, le soleil fuit comme un stylo, orange et vert. L’incidence enflammée ombre les mots d’une dentelle noire. L’eau du ciel prononce des orages pendant que les ruisseaux dénudent les roches de leur pâleur sèche. Le vent à la peau caresse le présent. Instants de lumière quand la peau décrit des cercles de chaleur.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-29050184173364454452021-09-01T11:39:00.002+02:002021-09-01T11:39:47.437+02:00Jusqu'à ce qu'il se taiseLisser les rires et lire les ires.
Passer la main comme ça dans le dos.
Oublier le bruit des odeurs à la fraiche.
Pliée de sourire, lier au son.
Glacer le ton de sucre et le donner. A qui veut.
Brûler encore la sueur froide d’un geste.
Epuiser le silence jusqu’à ce qu’il se taise.
Manger ses mots pour ne pas mourir de fin.
Et puis s’en aller comme ça.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-6981811357379477552021-08-31T11:10:00.003+02:002021-08-31T11:10:25.427+02:00Lire les espacesDévêtue des vestiges, j’y longe les tiges courbées aux eaux glisseuses sur les roches charnues de l’été.
Goulument la vie dévie les instants-maux vécus. Le ruisseau déplie son courant et glisse les galets maladroits sous les pierres qui font chanter l’eau.
L’absence échancre l’eau et le temps. Et le soleil échange des maux avec les vagues dénouées des nuages.
Plisser le front où se battent encore les rescapés. Cligner un œil sur le temps rempli et lire les espaces entre les maux.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-2445416472539057832021-06-24T16:39:00.001+02:002021-09-10T16:39:48.974+02:00Il pleutIl pleut. Je sens les gouttelettes qui pointillent ma peau. Il fait doux pourtant. Je sens même
derrière les nuages la présence impatiente du soleil.
(…)
Je sors d’une torpeur, d’un sommeil dont je ne sais s’il a duré. Mes paupières collent un peu.
A côté de moi, un regard bleu océan sous des boucles blondes. Sa main est chaude dans la mienne. Un masque lui voile le visage, ce doit être une infirmière. Je lui souris. Je me demande où je suis.
(…)
Je suis allongé contre un tronc d’arbre. J’ouvre un œil, le soleil pointe son nez. L’air est doux.
Je tends la main pour me saisir de mon bâton et me remettre en marche. Il n’y a rien.
Je me lève et regarde autour de moi. Un chemin s’ouvre, sur la gauche, je l’emprunte et me réjouis de cette ballade. Et de rentrer chez moi. J’arrive devant une maison de rondins précédée d’un jardin. J’ouvre la porte et entre. Une femme à l’intérieur me sourit. Comment s’appelle-t-elle ?
Mareike, oui, cela me revient. Elle dit qu’elle est ma femme. Cela… me laisse… indifférent.
Elle est belle, souriante et écosse des petits pois. Elle me connait. Depuis longtemps je crois.
Mais je ne le sais pas. Elle m’appelle Benjaman. Est-ce que c’est moi ?
(…)
Le chant des oiseaux me réveille. Je glisse mes pieds dans le coin frais du drap.
Ça, mon corps sait qu’il aime le faire. Moi je ne sais plus : est-ce une habitude ancienne ?
Est-ce que je tiens cela de mon enfance ? Je tourne la tête vers ses boucles blondes.
J’aimerais dormir et me réveiller en me souvenant de son visage et de son prénom.
(…)
On m’a retrouvé à marcher dans la ville. Mécaniquement. Je sais que je regarde en l’air
les passereaux qui traversent mon ciel quand on m’interpelle :
- Vous êtes perdu, monsieur ?
- … Je ne sais pas ? non, je ne crois pas…
- Vous rentrez chez vous ?
- Oui, je rentre chez moi, à deux blocs d’ici.
- Vous avez vos papiers ?
- Euh non, je les ai sans doute oubliés chez moi…
- Votre nom, s’il vous plait ?
- Je ne m’en souviens pas.
- Très drôle !
- Non, c’est vrai, je ne me rappelle plus, je suis arrivé en ville à l’hôpital et j’en suis sorti
pour me rendre chez moi mais je ne sais pas qui je suis.
Le regard dubitatif, la femme en costume m’observe et me dévisage. Elle hésite.
Puis elle me sourit et me conseille d’aller voir un médecin.
(…)
Je suis dans une pièce remplie de chaises en cercle et j’attends. Mon tour.
Un homme en blouse blanche couronné d’une tonsure, blanche elle aussi, me tend la main
et me dit :
- Bonjour Benjaman
Je lui réponds : « Bonjour docteur. Est-ce que je vous connais ? »
Il me répond que oui et que je viens le voir depuis deux ans.
- Alors vous savez que je m’appelle Benjaman.
- Oui, Mareike votre femme me l’a dit.
- Ça fait longtemps que je suis marié ?
- Deux ans.
- Et quel âge j’ai ?
- 45 ans, vous avez 45 ans d’après mes estimations.
- Et avant, je ne vous connaissais pas ?
- Non.
- Et vous non plus ?
- Non
- Et Mareike , je la connais d’où ?
- Elle vous a rencontré l’hôpital.
- Je me souviens de l’hôpital, vaguement.
- Et de Mareike ?
- Quand je la vois, je sais que c’est elle mais loin d’elle, je ne me rappelle que de son nom.
- Vous avez perdu la mémoire.
- Oui.
- Elle ne reviendra pas.
- La mémoire ? ou Mareike ?
- La mémoire
(…)
Je me sens bien. Une légère brise fait voler ma mèche rebelle. Mareike est venue me chercher.
Je respire son odeur que je reconnais. Comment s’appelle cette ville ? Mareike me tient le bras.
« Je suis là, Benjaman ».Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-31440925716599009382021-06-14T16:40:00.004+02:002021-10-20T10:25:19.186+02:00Variations: Des première foisVariations 1
L’oiseau rouge pousse un cri saignant comme sa couleur. Qui déchire le silence velouté du ciel.
Sous la branche, j’accueille la douceur des premiers pétales sur mon visage rosi. Le soleil a brillé si fort en ce printemps fait jour. Dans le creux de la main, que je passe légère au sommet des brins d’herbe, il y a la fraicheur humide et douce. Allongée sur un drap blanc épais, je fixe le bleu entre les fleurs. Ces heures de fin d’après-midi en Bavière me reviennent comme chargées d’un parfum frais et vivifiant. Partir est une vanité.
L’oiseau rouge vient clencher cette porte blanche des réminiscences.
Je ne me souviens plus de ce que nous buvions ou mangions mais tout était délicat et frais et vif dans la bouche et me laisse une tendreté au cœur. Frêle, oui frêle, je sens le frisson prendre goulument possession de ma peau pendant que les yeux perdus dans le fond du ciel je vois des rondeurs laiteuses traverser le ciel.
L’oiseau rouge, un brin d’herbe dans le bec, vole à grands coups d’ailes.
Au loin le blé déjà monte un peu et l’eau si proche qui coule le long du champ pousse une libellule jusque sur une longue tige qui borde le ruisseau. Je déchiffre les schémas en transparence sur les ailes de la libellule qui deviennent peu à peu des récifs que mon regard cherche à éviter comme autant d’écueils. Elle est auréolée d’un violet qui sent bon le printemps et ses douceurs sucrées.
L’oiseau rouge dans un sifflement se pose sur une branche moins dénudée que d’autres.
Entourée de ta jupe de tulle rose, tu es enveloppée d’une sphère transparente et impalpable mais qui dessine une courbe aux vents qui pour t’éviter dévient de leurs trajectoires et soufflent autour de nous des chuchotements chantants quand tu prononces des mots-valises et des mots-fleurs qui prennent existence sous nos yeux.
A main levée, esquisse d’un plumage rouge sur fond bleu asiatique maculé de pétales blancs.
Quelques notes tirées des cordes d’une guitare, comme des gouttes éparses qui dessineraient un motif, invitent nos mémoires à se souvenir. Une colline oui, mais pas de maison bleue. Les rengaines sont anglaises ou américaines. De « Let it be » à « Imagine », en passant par « San Francisco », les mélodies se délient mieux que les langues.
Variations 2
Du plumage rouge sort un bec effronté sous un œil noir.
La première fois que je vais loin là-bas, à l’autre bout de nous, c’est l’hiver. C’est la douceur de l’air qui me cueille. Il fait nuit, nous avons roulé longtemps et avons cherché notre chemin en arrivant sur de petites routes de campagnes où nichent dans les virages des maisons plus rugueuses mais accueillantes les unes que les autres.
La tête enfoncée dans son cou, il observe muet.
La maison basse est rustique mais elle offre toutes les commodités avec des airs de vieille Angleterre. Les pieds sur le tapis chaud à côté du feu de cheminée, je feuillette des listes griffonnées à la main d’une écriture minutieuse et pénible. Mes narines se réchauffent à l’odeur dépaysée du pâté lorrain.
Pas un son, pas un bruit. L’oiseau doit dormir la tête sous son aile.
Au matin doux encore, le silence ouateux accompagne un réveil tardif. Le jour se lève à peine mais à l’horloge de la cuisine, je découvre que la matinée est déjà bien entamée. Autour de la table du petit déjeuner, le pain chaud et deux sourires m’attendent.
Quelques petits oiseaux volètent devant la maison. Dans les ruines, un jardin bienveillant bien vivant.
Préparés à l’éventualité de pluies, nous voilà partis jusqu’à un port discret à marée basse. Nous arpentons les pavés mouillés et suivons la flèche qui nous emmène jusqu’à un chemin. De là, vue sur une île et un désert de rochers ambitieux et roses.
Un cormoran debout au loin lève une tête.
Des blocs s’amoncellent et longent la mer et le chemin. Contre lesquels les vagues cognent leurs écumes et des serpentins d’eau salée se faufilent. Le chemin disparait quelque peu et ce sont les roches qu’il faut prendre pour guides et enjamber en évitant de glisser pour contourner la côte et déboucher sur une plage et son saint, celle de Saint-Guirec.
L’oiseau rouge est inexistant.
L’après-midi, nous longeons le chemin des douaniers plus au nord encore. Jusqu’à parvenir en évitant les arrêtes de certains blocs et en dévalant d’autres sur un rêve de plage de sable blanc. Et juste au bout d’un gué que l’eau recouvre à cet instant, il y a l’île aux lapins, prisée par notre hôte absent.
Le rouge flamme est lui déjà présent.
Au bout de la plage, la grève blanche, un sursaut de sable clair où se reflète dans les vagues qui lèchent ce blanc le jaune d’un soleil couchant qui va s’embrasant. Les brisures de coquillages ramassées, les senteurs marines respirées, les mains rouges de froid agitées, je collectionne dans un tiroir de ma tête ces petits bouts de rien qui ont fait ton chemin en moi Trégastel.
Variations 3
Une plume rouge tangue lentement en descendant le ciel.
A mon arrivée, je suis prise par une chaleur inhabituelle pour ce mois d’avril. Je prends un tramway qui m’emmène jusqu’à la vieille ville. Je tire ma valise comme le poids de mes insatisfactions et soucis. Une petite montée et un affichage de chambres à louer attirent mon attention et mes pas. Je m’engouffre dans la petite entrée. C’est là que je réalise que je n’entends plus l’eau couler.
Des chants multiples dégoulinent des arbres.
Je monte la rue où j’ai trouvé logis qui débouche sur un sentier sablonné. Je marche dans les odeurs et serpente jusqu’au premier jardin que je devine à son chant : une fontaine y coule : quand j’entre dans les allées, les couleurs vives et chantantes me saisissent le cœur.
L’oiseau tu se cache.
Le découpage des façades intérieures du palais et leurs mosaïques donnent de la minutie une impression grandiose. Sillonner d’une salle à l’autre sur les dalles fraîches avec soit un silence délicat soit le bruit coulant de l’eau donne des accès de fraîcheur sous le soleil déjà excédant.
L’oiseau rouge ne dénoterait pas dans ce dernier jardin.
En me penchant depuis ce jardin, j’aperçois les façades blanches du quartier d’en face. L’après-midi même, j’y grimpe et découvre les sons de guitares pleurantes en provenance d’une salle basse. Aux sources du flamenco, les gens se noient dans leur désespoir et l’alcool qui tous deux se déversent à flots.
Le rouge est celui de la chemise.
Sous un amandier, je m’assieds et bois un thé glacé en laissant mon oreille danser sur cet accent où les r sont mangés. Un échange se tisse. Et nous voilà en route vers une source chaude où se baigner, des tapas à grignoter, un pique-nique dans la Sierra Leone, une soirée en l’honneur de Pablo Neruda.
Rouges sont mes yeux, l’oiseau-là n’est pas encore là.
Au matin très tôt, je dévore une tartine beurrée en saluant les uns et autres, je me sens moins guiri qu’aux débuts. Mais le bus m’emporte loin des eaux de Grenade et me laisse seule avec mon lot de souvenirs.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-84835788081111845632021-06-02T16:38:00.001+02:002021-09-10T16:38:56.984+02:00Paysages intérieursDu bout d’île, je me nourris intimement de ce que je vois et entends et sens.
Les pépiements quand les espaces de lumière deviennent couleurs.
Le rose qui nimbe après le bleu l’immensité des chants.
Je regarde les sourires dessinés par l’écume sur le sable blanc.
Comme des points ailés, les oiseaux flottent à la surface de la mer écrivant une symphonie muette que seule l’âme sait entendre par les yeux et entre le flux des vagues.
J’entends les cris lâchés par un cormoran dans le creux du ciel.
Comme des gouttes, les sourires de l’écume glissent des sons au fond de l’oreille
que seule l’âme sait recueillir.
Il est des beautés licencieuses et des beaux T silencieux.
J’allume de ma langue les sons qui murmurés à l’Homme luisent comme des vers.
J’éteins les paupières de ma plume qui décrit en crissant des paysages antérieurs.
L’hirondelle, accent circonflexe renversé, libère les êtres de leurs automne et hiver.
La porte qui se ferme laisse la clenche blanche rejoindre son horizontalité.
L’angle de l’œil nourrit une larme qui porte en elle son arc-en-ciel et sa joie.
Dans le dessin d’un trait, la couleur dit le rôle et trace la gourmande forme qui enveloppe.
Peuplée de si lents cieux, j’ouvre au bleu l’espace de mon esprit où rayonne l’amour jaune aveuglant d’un soleil manqué.
Dans l’antre des paroles, un palais vibre où sont magnifiés les sons et les sens.
Des finitions sur les lèvres chaudes donnent du sens au prononcé.
Mer veille, vers Meille.
A la peau, le sel et l’eau accrochent leurs épines rendant poule cette chair oubliée.
Et quand goulue, la liqueur dégouline ma gorge, mon cœur grisé s’allume.
Et le vent souffle à mes narines la mer et ses algues quand le parfum de mon âme se nourrit
de pays aimés.
Et mes pieds construisent le chemin que rien n’arpente que mes yeux et mon esprit taquin.
Blé sur le champ jaune, blessure, le sang chaud, ne dure pas.
Je revêts les ardeurs de la lumière en silence : les couleurs aimées bruissent des phrases émues.
Et mue par la vie, je contemple ces ressentis avec la joie-paix de celui qui
dans son phare est au centre, debout, de tout.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-41927165183722464462021-06-02T16:37:00.001+02:002021-09-10T16:38:06.418+02:00Tôt l'eauTôt l’eau lie tiges et vent est vé-tuste.
Le soleil lit son lieu.
Aux méandres, on mé-entre.
A l’aube des yeux, on luit des cieux.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-90255893247082200102021-05-20T16:36:00.001+02:002021-09-10T16:37:17.042+02:00La chaise est de traversLa chaise est de travers, en biais par rapport à la fontaine. Elle a une assise profonde et
des accoudoirs. On la trouve à Paris, toujours dans ses parcs et jardins. Celle que je pousse un peu pour la remettre en face de la fontaine et de sa bruine bienvenue se situe dans les jardins
du Palais Royal. Il est midi, j’ai rendez-vous là avec mon frère. Il apportera des sandwichs au Comté
et au San Daniele et du faux jus d’abricot dans une bouteille d’eau.
En passant par l’entrée latérale, je suis tombée sur des bleus de Chine qui dessinent dans l’air
et de leurs corps de fines arabesques. Cette chorégraphie matinale soulève mon cœur d’une légèreté que la pratique du Tai Chi m’a permis de conforter.
Il fait maussade et je suis d’une humeur grise.
Entre les colonnes de Buren, je regarde si je le vois, l’homme. Quel homme ?
Et bien vous devez déjà l’avoir vu, dans son pardessus, il se déplace les bras en croix recouverts
de moineaux et mésanges qui volettent jusqu’au bout de ses doigts qui tendent des croutons
de pain que les oiseaux picorent. L’homme aux oiseaux. Chaque samedi je le cherche et le trouve avec ses ailes multiples. L’autre nuit j’ai rêvé qu’il s’envolait et survolait Paris.
Il a dû atterrir sans accro car je le retrouve ce matin.
Le ciel maussade est une chance, il y a moins de chaises occupées autour de la fontaine.
Je m’installe dans l’un de ces sièges, celui que j’ai poussé pour mieux regarder l’eau jaillir
et JP arriver. Ou devrais-je dire JF comme aimait à l’appeler l’un de ses amis ? Je suis d’humeur grise car sur mon cœur pèsent les affres des mauvaises relations au travail
où je chéris néanmoins mes missions.
Mon cœur est terne, ma voix voilée, je la perds souvent. Mon frère me soutient, me porte même.
Lui aussi parvient à alléger ce cœur si lourd et foncé.
La pénibilité des choses est intense.
Je savoure mal Paris. Tout est faille : le couple qui s’enlace, l’enfant qui rit aux anges,
le rayon de soleil dans les vitraux de l’Eglise Saint-Etienne du Mont. Je vois la beauté sans la boire
ni m’en nourrir. Elle fait miroir contrasté à mon sentiment de déréliction. Non, rien ne va à Paris.
Ces années sont passées mais pas perdues.
Je garde à l’esprit leur souvenir que je réchauffe de ma présente sérénité.
Le pas triste, nous longeons le Nemours avant de rejoindre la cour du Louvres où nous prenons le bus pour rentrer en jetant un dernier coup d’œil sur les Tuileries et le carrousel.
Paris est loin de mon quotidien. Mon frère aussi. Je ne saurai jamais lui rendre tout le bien
qu’il m’a fait, lui qui m’a sauvé la vie en vrai par deux reprises. Lui à qui j’aurais donné la mienne plutôt que de le voir malade ou diminué. Mais cela n’existe pas, ne se réalise pas.
Donner sa vie à quelqu’un même si c’est son frère, ce n’est pas possible
Ce matin je pense à lui. A tous ces beaux moments passés ensembles que je n’étais pas en capacité d’apprécier à leur juste mesure. Il m’a sauvée et donné le goût, la saveur des détails.
Je pense à lui, sur sa table d’opération et je lui envoie toute l’énergie et la lumière intérieure
dont je vibre grâce à lui.
Certains ne connaissent leur ange que tardivement. Moi j’ai connu le mien presque toute ma vie
et je ne l’ai reconnu que tard mais je lui dois plus que la vie.
Je lui dois la joie !Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-24540658444665191702021-05-12T16:35:00.001+02:002021-09-10T16:36:27.377+02:00Je ferme les yeux parfois. Et je m'évadeJe ferme les yeux parfois. Et je m’évade.
Je vois des paysages imaginaires mais je les visite brièvement. C’en est fini de ces grandes épopées. Quand je traversais les heures sombres de mon imaginaire en fabriquant de toutes pièces
des rêves multiples et complexes. Ou pas.
Au début, je m’en souvenais bien de mes rêves. Je me rappelais surtout les heures volées à la guerre où je rêvais de toi, Mareike, de tes yeux clairs et de ton sourire gracile.
Tu étais ma respiration, mon repos.
Je t’ai retrouvée après la Grande Guerre et des mois de convalescence.
Je n’étais plus le bel homme fringant que tu avais connu. Mais tu m’as retrouvé, reconnu,
malgré mes différences. Depuis nos retrouvailles, tu t’es habituée à ma gueule cassée, tu retrouves dans mes yeux, dis-tu, l’essence, l’âme de l’homme que je suis devenu. Je ne comprends toujours pas comment tu parviens à me regarder, à me scruter même. Moi quand je me croise dans un miroir, je prends peur. Je ne me connais pas. Je ne me trouve pas. Pas sous cette apparence.
Je suis telle ment reconnaissant de la douceur et de la tendresse que tu m’offres.
Je lis dans l’expression de ton visage, dans le sourire de tes regards et dans l’attention de tes gestes tout l’amour que tu me portes.
Comment te le rendrais-je ?
Je passe le temps que je ne passe pas à me nourrir et combler ainsi les vides intérieurs
auxquels me livrent des jours sans fin, je passe ce temps à me le demander et à inventer
des stratagèmes qui me permettent de te rendre avec joie et plénitude cet amour qui m’émeut tant. Tu crois mes nuits longues, sombres et vides. Loin d’être creuses, elles sont pleines de ta présence puisqu’au lieu de te rêver, je remplis mes nuits en te contemplant dormir.
En rentrant de ma convalescence, je me disais que je finirais par ressentir une forme de lassitude
et que mes yeux clos finiraient par ouvrir de grands espaces imaginaires où mon esprit digèrerait
ses éveils et mon corps connaitrait une inaction ressourçante.
Je me suis résolu à tenir bon, éveillé toutes les nuits, à tes côtés, à ne troquer
ta présence réparatrice que contre des mets que je prépare pendant des heures en pensant à toi
et ton sommeil.
Tu es ma respiration et mon repos.
Te regarder, t’observer me remplit d’air et entendre ton rire cristallin et tes paroles si délicates
et rares me fait soupirer de plaisir. Et si je ne dors plus depuis des décennies,
ta présence et ta personne me délassent.
Mareike, je ferme les yeux parfois sur des rêves éveillés que tu peuples autant que ma réalité.
Je ne regrette pas de ne plus pouvoir dormir car tu es l’astre de mes jours et de mes nuits.
Tu sais, Mareike, tu es la saveur de mon quotidien sans cesse renouvelée et plus gouteuse
à chaque instant. Mes rêves se sont singularisés. Avant de disparaitre avalés par une réalité
plus belle encore. Et qui porte ton nom Mareike, toi qui rends mon insomnie aimable.
J’ai perdu les élucubrations nocturnes de mon esprit mais ton odeur, ta peau, te toucher, te sentir, te goûter, t’écouter, t’entendre et te voir comblent mon imaginaire et mon âme
et rassasient mes sens.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2857879711942920893.post-1047961314135527552021-04-28T16:34:00.001+02:002021-09-10T16:35:01.906+02:00Ferme les yeuxFerme les yeux. Là, voilà.
Installe-toi bien, enfonce-toi bien dans le moelleux de ton canapé ou appuie-toi sur le dossier de ton siège. Sens comme tes membres sont lourds. Ta tête est lourde, ta nuque, tes épaules… puis tes bras et tes mains pèsent car tu te relâches.
Tu sens ? Tout ton corps se détend et s’abandonne.
C’est dans cet état second-là que j’ai fait connaissance avec le phare qui m’a adoptée.
Vous allez dire que je manque d’originalité. Un phare, comme par hasard.
A l’origine de ma démarche, il y a la douleur. La douleur physique, celle de l’endométriose,
et celle mentale qui m’a disloquée. (la perte de mon p’tit bout). Je ne savais pas comment gérer toute cette souffrance. Je m’y abandonnais vaincue. Combien d’années rouée de coups, j’ai tenté
de rouler ma bosse. Et ce visage de façade qu’il fallait tenir au monde, aux gens, à la société.
C’est le monde du travail qui m’a tenu la tête hors de l’eau même si nourrie de principes souvent ridicules ou inappropriés. J’ai lutté de toute ma science, de toute ma conscience, de tout mon art,
de tout mon être. Et j’ai rencontré sur la route de l’endométriose des femmes remarquables,
toutes deux docteurs. L’une a entrainé l’autre.
La première fois que je suis rentrée dans cette pièce faite de bric et de broc, j’ai senti tous les efforts maladroits mis en œuvre pour faire de cet endroit un havre de paix. Les illustrations, les phrases,
les couleurs, tout était douceur affichée. La femme qui a parlé alors et pendant toute la durée
de cette séance était la douceur incarnée. Je lui ai révélé l’image, la représentation qui me faisait tenir : moi, peignant, en Bretagne. Elle m’a emmenée dans un voyage sensoriel par le seul biais
de sa voix. Elle m’a réconciliée avec mes sensations.
Chaque fois on démarrait par une phase de relaxation qui me détendait et ouvrait mes oreilles et mon esprit. Je ne peux pas répéter ce qu’elle a dit ni cette fois-là ni les autres. Le sens du récit m’emportait si loin que sa voix parlait à mon être, à mon âme.
Avant la relaxation, j’évoquais mes douleurs et mes mieux êtres. Et mes efforts pour tendre
à retrouver paisibilité et joies comme une droite tend vers l’infini. Forte de ces réminiscences,
je la rejoignais détendue dans une promenade virtuelle. Celle qui m’a le plus marquée et m’a été
le plus bénéfique, c’est celle qui m’a menée au phare. CE phare que je vis, que j’habite, que j’anime et que parfois même j’arrive à quitter.
Ce phare change de forme selon les jours. Il m’entoure de ces pierres, il me protège de ses rondeurs et m’anime de sa lumière. Quand je me sens petite, livrée ou hésitante, mon phare est là pour moi.
Il me rassure, je m’y vis droite et sereine et toutes les tempêtes de la vie, qu’elles prennent la forme d’une douleur ou d’une maladroite expression parfois dévastatrice, frappent et cognent autour
de moi mais ne m’atteignent pas. Je suis au cœur de ce phare, image fétiche que m’a offert
une femme. Une femme pas comme les autres. Une femme qui m’a tendu le bout qui m’a fait entrer dans l’hypnothérapie, le bout d’elle qui faisait puzzle avec mon besoin.
Bout de femme, bout de vie qui m’a rendu ma vie de femme. Une vie de femme-phare.Thétikhttp://www.blogger.com/profile/07019593313674818211noreply@blogger.com0