Petite bulle

L'oeil du temps ouvert sur l'or des passés rassemblés en bouquets détache les pétales de pêche de la fleur du souvenir offert.
Petite bulle orange dans le creux de la main poussée d'un souffle de mots jusqu'au fond de l'âme de l'autre.
Et je sens cette neige de douceur à ma peau où le marron se décline en rose le temps d'un paysage au vent quand les cheveux bataillent d'amour sur les visages, où les tissus s'enrobent à peine amarrés aux allumettes de nos corps déambulants comme entravés le long du fleuve. Les arbres déclinent les douceurs avec leurs bourgeons, leurs fleurs, leurs frêles branches stoïques.
Et je mens, va, au vent mauve...

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